Plantasía

Pequeña,

si en otra vida naciera hombre y tu planta,

no acabaría allí nuestro amor, ni sería imposible.

Me traería tierra de los camposantos de los ángeles

y te colocaría en una maceta del color de la luna.

Algunas noches, quién sabe,

puede que te alimentara como a la mandrágora,

aunque tú serías infinitamente más bella que la mandrágora.

Por las mañanas, te llevaría en mis brazos

a la parte más alta de los edificios

para que comieras los primeros frutos

del árbol del sol.

Escucharíamos a Mort Garson

mientras cruzan las aves los cielos.

Qué bella tu lengua de corola,

qué exacto tu cáliz para mi saliva,

qué armónico y vertical tu tallo,

qué dulce tu pecíolo a mi tacto.

Acariciaría tus limbos foliares

y me regresarías besos de humo.

Tendríamos orgasmos de psicodelia sagrada.

Luego, al anochecer, bajaríamos la cabeza,

como mujer que ora sola,

por el lado en el que muere el sol.