“EL OTRO: -Lo que usted quiere saber es, en cierto modo, el arte de morir.
EL HOMBRE:
-Al parecer es el único
arte que hemos de aprender
hoy”
Friedrich
Dürrenmatt
Mi muerte más placentera y dolorosa
yace aquí desplazándose en la vía navegable
en las bifurcaciones del espíritu
rumbo a las cenizas de luz. Grillos saltando.
Durante el frenesí del viaje
la lengua no recorre físicamente los caminos
el tacto empleado para tocar claveles
bellos, suaves, débiles
se convierte en imágenes de ríos
de botellas volcadas,
la nostalgia arde
meciéndose hacia mi rostro
el tiempo mira fríamente desde un punto ciego:
la pasiones y deseos y sueños y conjuros encerrados
en pasillos de palabrería
de pronto hay algo,
las rocas ígneas aparecen
y parece ser que el viaje inicia;
mira su luz y su piel brillante
su resonancia será eterna
y
servirán para la segunda construcción.
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