Me acuerdo de la muerte

El tren ya había partido cuando llegaste sin maletas pero estás. En el vagón, con una cerveza en la mano, preguntándote si escribir sobre ella o ir por ella, escribir sobre ella o ir por ella escribir por ella o por la locura escribir sobre sus piernas y su electricidad o nadar en el cenote -Dos ojos. Pero ya es muy tarde para preguntarse ‘qué pasaría’ en el mundo de los perros.

No es jugar a los dados, es disfrutar el viaje y no atascarse con la mierda que sale del excusado sin cadena del bar de la realidad que se viste de puta y le baila a quien tenga dinero y poder es igual a lo mismo y una que otra vez se enamora y tiene una esperanza perdida a futuro. Entender el transcurrir del tiempo como una representación incesante y no querer ser actor sino perro porque la realidad es una silla sin respaldo y un bat con clavos si lo haces y un bat con los mismos clavos si no lo haces.

Todo en tu cabeza, en la piel.

Todo lleva a la perdición, al crecimiento del ser. A la paranoia del disfrute que otorga la vida a quien decide aceptar la locura como necesidad orgánica y metafísica. La locura como epistemología de la acción.  

Transformar la bajada sin frenos entre tus piernas me encontré

mango a chupadas

a un niño que conocía todo con la boca

jugando la vida con cada palabra.

De eso se trata: inyecciones de abismo para sentir adrenalina en esta nada invadida por gusanos pálidos que no han visto la luz. Y es que algunos dicen que se puede ver en los últimos instantes de la vida, antes de que el cuerpo empiece a descomponerse porque muriéndose es lo que ha estado haciendo cada día de su existencia como cuerpo antes de regresar a la tierra y uno a uno pasan por la cabeza como salpicones de agua fría todos los recuerdos almacenados, y es ahí cuando se sabe la verdad más cruda de uno mismo, y sea cual sea el resultado final, ya no hay manera de cambiarlo, y cómo será la última proyección de cine en el mundo.   

Somos los perros de la locura, noche tras noche inacabable. Aullidos a la luna lejana y gloriosa, y sin embargo alcanzada por los fantasmas.  Perros que no piensan llevarse los colmillos a la tumba porque los dejan en la fiesta en un pezón, en la esquina de un libro, en las llantas de un coche que va por la carretera, en el sabor a sangre el color de unos calzones, en el olor a tierra, en una puerta cerrada si lo que quieren es plantar un árbol y un día toparse con él y sorprenderse de cuánto creció.

Es que somos transitorios, imágenes borrosas que el tiempo pinta en el espacio.

Nadie entiende y ahí esta la belleza

la mujer

una ventana.

un túnel.

La vida no es estéril, pero es nada. Vamos a tirarnos de risa en la arena y dejar que el mar juegue a la inmensidad con nuestras neuronas.

 Chuy V.