se armó un oratorio arriba y
Así yo topaba al (xolo)señor del drogoratorio,
sentado envolviendo a maría, ya limpia sobre una sábana para bendecir al
viento, ése se disponía a quemarle los piececitos en un ratillo más. Al mismo
tiempo de eso, me cubría del sol con las manos al observar como el otro
(xolo)romántico (antes poeta, por hoy sólo perro) usando sus habilidades de
scout pa'prender el cerro, dejaba listo el carbón. Para variar ese día nos
sobraba tiempo para que el señor se volviera a sangrar las ingles y apareciendo
la carne que le sobra a los supermercados comenzamos a conmemorar la ofrenda
distorsionada, bajo un sol cualquiera sobre la mansión, sabemos que bendecir el
drogoratorio se crea con la presencia del señor, todo este acto de la maldad
tan cómoda como drogorada, con humo en otras palabras nos subimos a la azotea
de la azotea en avión, allí como flotando afuera de la pirámide despedimos al
sol. Y para bajar de la nube que figuramos con esa loquera, recordamos las revelaciones sufridas por el perro
romántico. Han sido dos las registradas por los ojos de esos perros...
En otro texto se terminará de contar eso. por hoy
dejo las vomitadas encontradas en unas hojas sobre el piso de ese cuarto, después
de esos diablos, tan conmemorables. Tan cuentos del oratorio. Estos apuntes
fueron utilizados para bajar mi avión que ya es nave para atrapar la
micro-adicción.
RGg.
-Hay
un momento en que comencé a aparentar algo fuera del mundo que me observa, en
serio parece que apenas estoy reorganizando la perdición en la que me dejo
llevar, flotando. Algo en serio se siente y de verdad no me deja concentrarme;
aunque esa sustancia no es la droga, porque siempre la droga es una puerta, el viaje
es este sentimiento en el pecho, este baúl de carne donde se guardan los
profundos. es casi como imaginar un día cuando andas triste frente a una de ellas, te dejas el cuerpo quieto a
pensar en algún sonido que aparenta ser pariente de lo que perdiste o dejaste
de besar. El primer amor perdido como el de los padres fallecidos, acontecen
bajo la misma sangre circula bajo los labios que se deforman para llorar esas
noches que comienzan sin alguien. Y así sucede, estás ahí afuera ante tantos
ruidos y topas el único decibel que activa un neurotransmisor en la sangre,
pegando con química justo en los espacios donde trabajan los organismos que
hace funcionar las células; ahí mero alucino se comienza a sentir, en la capa
de algún ribosoma donde encuentras electricidad triste y se lo pega a los
demás, la corriente de todo el cuerpo al final es una conexión sobre todo
cuando imaginas los labios que ya no se rosan. Y ese rose epidérmico que
perdiste es lo que se graba. Esos pinches ácidos que transmiten la electricidad
y te ponen los ojos grandes. prendidos como cuando le gustas a una
(morrita)señorita te dice que ese sudor en la mano como las monedas es un
paquetedediez mamasita. Entonces en eso tocas tierra con la loquera de recordar
una perdición en otras palabras de pensar perdido. Es algo raro al final,
pensar que un sentimiento puede caber en las células cuando nosotros vivimos de
ellas, de su circulación. Los microscopios nos hacen ver el mínimo espacio que
ocupa la sangre. Y recaes ahí mismo con la perdición al momento de
desconcentración en el que no puedes volver a sentir ese instante volador. Para
que el cerebro se aleje del destino que siempre piensas con soledad.
Salirse entonces a escuchar como frases de
perro esos ruidos que se hacen ladrándole al cielo. Ruidos para que lo dejen
meterse a la casa y una vez dentro
sentarse a reescribir la verdad de lo que siente como una vomitada o algo que
huele feo en las fiestas, ¿si sabes?… te acuerdas cuando pisteas en guanatos de
noche y la última cerveza es la caliente, pero te das y de tan calientita le
regalas el beso a tu morra justo antes de que pase corriendo y dejarte un
pedacito de su mirada en una sudadera que nunca más volviste a ver. Esa
sudadera fue lavada por una rosa y la mujer que vomitó acabó su obra barroca
frente al retrete… eran días esos de recuerdos borrachos que acaban con la
cerveza caliente pero empezaron de la mano de una perlita, recordarse ante el
desorden de mente como algo nunca muy bueno recetarían los científicos de la
mente.
-Hoy el humo que use para el pulmón fue
de ése blanco que les dicen, parece fantasma de cristo y por ser del mismo
color con que anuncian al papa. Admito los pulmones cristalizados me han hecho
destrozar todos esos recuerdos con los que me estorbaba. Lo hice de verdad por
dentro del cuerpo, lo hizo esta pequeña sal de grano, quemadones engranados con
los que metí lo que era a estas bolsas pulmonares de aire, hijos del maíz. Un
pesado respirar pegó en la sangre e hizo justo decirle a los problemas que me
tienen hablando solo, a callarlos. Estoy loco me dije o nomás ando. Es decir el
destruir lo pesares de la realidad pesada se mata con la droga de igual peso,
hablar al mismo tiempo para escribir esta loquera.
Estamos hablando que en las calles de guanatos,
aquellos que prenden el foco con el encendedor sé están sin tiendo tan bien,
como lo mal que esta hacer eso. Digamos que el cielo es una obscuridad
permanente, pero aquí la tierra se encierra para que los hombres digan
palabras, sino como más, el azul del cielo solo lo veo yo mientras el xolo
amarrado está ladrándole al aire. Al sol que toca su tierra donde se ve a veces
a ese loco meando por jugar con la palabra. Es tan fácil que todos ya usan las
palabras como si no hubiera historias detrás de ellas. Tantos momentos erróneos
en ellas que residen, interpretaciones de un solapamiento de hormigas que no
pueden ya cargar una sola hoja de papel y leer, no recoger de esas hojas es la
facilidad del hombre al que no gusta de saberlo todo.
Al principio se dice al final se dice todo
comenzó con el verbo en una antorcha, que desde ahí se vinieron los hijos de la
luz a contrarrestar al rayo. Igual y antes nomás azotaban los rayos a
doscientos árboles y nunca sacaban nada sino al hombre hecho ceniza.
Pero un día le pegó al árbol que se
encabronó y sacó fuego. A esos cascarones duros de tierra repartida tanto abajo
como arriba y el humano solo puede hablar del tronco en su cotidianidad. No
sabemos si primero se estudiaron a los árboles o a los cielos. La verdad en
este rancho en el que andamos con pipas de cristal, por cristo es que ya no
importa, si dejamos de estudiar el cielo y los arboles ellos dejan de ser.
Porque al parecer estas son las palabras de los mayores contemporáneos,
aquellos hijos de la pantalla en exceso. En un plano de la transformación de
todas las energías que existen. Algo así se creía hasta que un gringo loco se
paró de frente al cielo y lo agarró, pensaron Zeus era un rayo pero Dios ya era
la luz, la que todavía no existía hasta que atraparon a esa energía.
-Loqueera lo quería lo que era lo que es
locura se lo cura de a rato.
-A ver hoy diablo, vayámonos sacando los paikes pa' de menos si vas
andar apareciéndoteme sentirnos igual a esa palabra, sentirnos bien paike, con
esto que hasta si esfumado pega más perro mientras buscamos ponernos como
queriéndonos morder las orejas. Disque pensar más de lo que en realidad nunca
hablamos. Algo así de repente surge cuando te preguntas ¿de dónde salió el
primer polvo? perroluzifer, a ver dime sin llorar ¿de dónde se desprendió la
primer sobre que dio el sol a esas partícula frente a los ojos de alguien que
haya notado el polvo, que aparte de la piel es el único flotado medio imagino puede hacernos denotar se está
materializando al aire. ¿Es que alguien se lo imagina o es que ya tiene
historia suficiente el polvo en las memorias de los académicos como para
aprender teorías de él?. Como el primo. Híjole no ven ustedes hijos del sol que
aquí donde dices decimos esto, la primer partícula del sonido que imaginamos
sobre el polvo blanco, nos deja los ojos con el color de donde sale mucho
dinero, ese sonido de plomo tan ilegal como perder la vida por las locuras
aprendidas de la tele, ese aparato es lo ilegalazo ya debería de ser en estas "sus"
tierras del maíz. Se nos olvida que aquí ése polvo es más fácil conseguirlo que
las medicinas. En primer lugar el polvo está por todos lados, en cualquier
ciudad en cualquier lugar del mundo. Igual y si seguimos así algún día haremos
acuerdos en los pensamientos que el aires solo es una invención de los
asmáticos para cobrarlo. y yo en tú mismo cuerpo sonreír si les susurro a todos
lo viste esto primero. perroxolo.
-Igual y la caída es el problema de todo esto al final. pocos sabemos
que igual y si uno puede ver la vida entera de un instante en el preciso
momento que se pensaron en las retenciones lentas. ya llegaron a las cifras
infinitas sobre el plástico. uno cree saber en la vida maduro cunado
descubriste el instante que se descubrió lo que puede guardar el lente
imprimiendo los polímeros iluminados sobre el papel, que la electricidad pone a
funcionar. No sé si lo que escribo está bien dicho, pero es como si captada
cada imagen cuando se da el movimiento es, un congelar las luces sobre la hoja
de las fotos. ¿o no? Ya dejar el color manchado de un recuerdo, que hasta si
quieres y es tan bueno te acuerdas del olor. Cosas así en la mente que se
alucina, es sobre guardar la vida fuera con instantes de una experiencia
imposible de conmemorar completa. Hoy en diablo dicen los chavos con esa
inteligencia de pantalla. con mercadotecnia en ingles a recitar como poesía
pura la luz del gusto, no de la forma ese otro lado… es decir al final… la
verdad, quién soy yo sino uno que anda más cholo que nada y primero hay que
saber como definir el arriba si uno va andar quererse llevar volando las ideas
a la cena en su casa con la familia.
Mejor Imagina que le adivinas el pensamiento a una Srta. hermosa por
cuestiones de suerte, te confunden con
un mago tan acertado de un momento, que respondes eso gracias al lenguaje que
te dieron aquellos sabios, magazos que salen de la lluvia, en lugares donde no
se acercan las fresas, pocas perlas saben y deciden sacar un mago de tu gorro. Imagínate
le re-respondes, si uno va a estudiar los arribas en todos los sentidos,
debemos ver la vida como cuando te atreves a volar y volarte la barda de la
alucinación. Así mero y justo sobre ella ocurre cuando te detienes a medio
salto. (Toda la vida si te quieres dar grasa es igual como un saltar la barda.
El problema reside en quedarte como foto viendo todo eso detenido, pasar en
ajusticiar el cariño, es no medir el tiempo en que acabe), si te mueves como en
una foto, te despintas y pálido te detienes justo en medio del salto y la barda,
cholo, ya viste ahí anda un wey que se robó un pan con pollo y las
tortillas y se voló la barandilla. Anda tan loco que nos abe se las regalaron,
pero a esa locura la dejan ser, lo dejan comerse todo. Mientras sea una vez al
mes. Como las fotos en la sala que una sola vez o diez quizás te pones a ver
una foto. Te acuerdas que nuestros ojos un día se detuvieron a ver la foto de
ese hombre que se emborrachaba. al final si se brincaba la barda por tomar solo
desde que se murió su mujer, él sabe ya cuando y como va a caer, quizá ya ni
quera detener la imagen desde que se lo dijeron.
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